A esta retorica decadencia,
de escribir.
De desandar corredores
con cerrojos en el alma.
Estos claroscuros de palabras.
A veces certeras...
A veces ambiguas.
Estas letras cargadas
de vientos y mareas.
De recuerdos fragmentados.
Que vuela,
inevitablemente...
A esa misma orilla.
A este ser vedado por las sombras.
A este trazo de ocaso,
entre las manos.
A este ser humanos,
tan complejo,
que fecunda a veces,
una frase certera.
Y entonces,
irrisoriamente
se le permite un lugar...
En las borrascas del misterio.
Y entonces ahi...
late el poema
Demian
A esta retorica decadencia,
de escribir.
De desandar corredores
con cerrojos en el alma.
Estos claroscuros de palabras.
A veces certeras...
A veces ambiguas.
Estas letras cargadas
de vientos y mareas.
De recuerdos fragmentados.
Que vuela,
inevitablemente...
A esa misma orilla.
A este ser vedado por las sombras.
A este trazo de ocaso,
entre las manos.
A este ser humanos,
tan complejo,
que fecunda a veces,
una frase certera.
Y entonces,
irrisoriamente
se le permite un lugar...
En las borrascas del misterio.
Y entonces ahi...
late el poema
Demian
